a propósito de existir
quién
demonios controla el imán de la brújula del mundo…
dónde habrá
preferido el norte desnortado echar su siesta esta vez…
qué
paralelas líneas echan redes de meridianos a la deriva…
cuál es el
verdadero ciclo transitorio de las horas raudas… de las horas lentas…
cuándo da
comienzo el calendario de los olvidados días… cuándo acaba
exactamente
cuanto acabo de empezar… cuanto empecé…
y cómo
reconoceré si todo está acabando
o la señal
de punto cero… de aquí comienza todo
nuevamente…
de la
existencia me deja desolado su vastedad…
este
intrincado mapa de la vida desconcierta al más sabio entre los sabios
rastreadores
de senderos de supervivencia…
la brújula
del tiempo elude dar la dirección correcta
de la senda
de las horas largas y felices…
se obstina
sin embargo el rosáceo reloj de los vientos en reorientar
su mirada
casi persistentemente hacia las antípodas
del ocaso de
las horas tristes… como si no
se le fuera
tiempo alguno de desgaste en ello…
es eso
parece ser al menos lo que yo creo que me parece… o eso pienso…
y a fuerza
de reconocer naufragios…
en este
punto cardinal inconcreto y variable a criterio de la veleta…
en este
estado casi de residuo
retornable
supongo…
sin
proyección de rutas claras… sin sentido… despistado… sin timón…
confuso en
un momento ignoto en medio de no sé ciertamente
qué
trayecto… percibo que
ni a las
doce en punto todo es norte
ni a las
seis y media todo sur…
habré de
seguir prestando oído al viento…
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