Hasta Santa Cruz
domingo, 31 de enero de 2021
domingo, 24 de enero de 2021
lunes, 18 de enero de 2021
tu flor de piel abierta (juanmanual de supervivencia - LXX)
tu flor de piel abierta
tu flor de
piel abierta en todo su esplendor…
yo abeja…
sábado, 16 de enero de 2021
sábado, 2 de enero de 2021
martes, 22 de diciembre de 2020
Carta a Gustavo en el 150 aniversario de su muerte
Yo no puedo condenarte al olvido
No tendría que estar sentado en el improvisado rincón de trabajo en la casa de mis padres, en Chiclana, entre la soledad de un inexplicable desamor y el indeseable distanciamiento del cariño de mis hijos. Pero así están las cosas; ¡qué voy a contarte yo a ti! Lo lógico y esperado es que tal día como hoy, ciento cincuenta años después de tu marcha definitiva, yo estuviera en el mismo lugar de mis últimos años por estas fechas: la habitación donde quedó para siempre el último de tus alientos, en la soledad del silencio que entra por la ventana que da al patio de carruajes, entreabiertas sus altas hojas de madera y permitiendo el paso del frío diciembre madrileño con la chimenea apagada por el desuso; en aquel número siete, que era por tu entonces, de la madrileña calle Claudio Coello que alojó tus últimos meses de vida por intercesión de tu querido Correíta y gentileza del marqués de Salamanca.
Aún así, puedo dar el salto desde el trampolín de mi cabeza y personarme a tu lado, junto a tu lecho de muerte y mirando a Augusto a los ojos, que anda demacrado en el rictus, incapaz de explicarse tus pasos hacia la senda del no retorno tan solo tres meses después de que Valeriano, más que tu hermano tu sombra propia y alter ego, hiciera lo mismo. El destino fue una vez más caprichoso y movió el cielo tan a su antojo que dibujó de nubarrones para impedir que el sol se mostrara tan eclipsado como estuvo cuando expirabas. Yo, sin embargo, pude contemplar anoche la conjunción planetaria que hace más de dos mil años llevó a unos astrólogos hasta las inmediaciones de Belén, que significa casa de la carne en árabe, casa del pan en hebreo, casa de Dios en cananeo.
Hace un año justamente y dos también yo presumía de andar por la casa del poeta de las golondrinas y los gorriones. La noche de tu agonía, ciento cuarenta y ocho años después, me acerqué al lugar para rendirte tributo, cosas de atrevidos poetas locos. Nada en la calle parecía ofrecerme la posibilidad de participar en algún evento de homenaje colectivo en tu nombre junto a otros poetas y escritores tan apasionados como yo. Madrid suele ir tan a lo suyo... Pregunté a unos y a otros y absolutamente nadie me daba norte; incluso los había que ni siquiera reconocían tu última estancia en vida en ese barrio de opulentas apariencias a pesar de la lápida que, tal vez por la altura en que fue colocada, pasa bastante desapercibida. Pulsé varios botones del portero del edificio: "Buenas noches. Soy Juan Manuel Romero Bey, periodista y poeta ¿Sabría decirme en qué vivienda exactamente vivió y murió Gustavo Adolfo Bécquer?". Quien no me daba la callada por respuesta me respondía que no podía atenderme. Al pozo con mi gozo. Hasta que desde un balcón se apareció el ángel: "¿A quién buscas?". Sumamente cortés, elevando la voz desde la acera hasta las alturas donde se encontraba aquella mujer, repetí, casi, el mismo prólogo: "Buenas noches. Soy Juan Manuel Romero Bey, periodista y poeta, y estoy indagando en qué vivienda de este edificio vivió y murió Bécquer". "Fue aquí", respondió aquella voz de mujer, abriendo mis ojos de par en par por haber permitido con sus palabras rescatar mis ilusiones del oscuro fondo del desánimo. "Mira, no sé quién eres ni está la vida para hacer estas cosas, pero algo me dice que debo dejarte subir. ¿Quieres conocer su habitación?".
Se llama Alina. Me abrió las puertas de su casa y de su corazón. Me enseñó el dormitorio de tu agonía que, hasta hace pocos años, fue también el dormitorio de su hijo. Y desde aquella noche tu habitación, Gustavo, fue también mi habitación y mi lugar de silencioso encuentro contigo entre tus poemas y mis versos en medio de los estertores de tu muerte. Y hace un año velé tus últimas horas imaginando el trasiego de Ferrán, de Casta, de Correa. Y pisé las huellas de tus últimos pasos desde Serrano recreándome en aquella tarde glacial del cinco de diciembre que finalmente, dos semanas después, te llevó a la tumba. Y participé del cortejo fúnebre que te llevó hasta la sacramental de San Lorenzo bajo el arco con los siete colores que la luz dibujó bajo una lluvia luctuosa para despedirte. Y estuve contigo, Gustavo. Estuve contigo.
Nunca podré recompensar lo que Alina hizo por mí. Alina te quiere y continuamente me escribe asegurándome que tú la acompañas en sus momentos más tristes y en la euforia de sus encuentros de salón con sus amistades. Muérdago y pergamino penden, como si un nido de golondrinas, desde uno de los balcones de su casa, tu casa; lo colgamos juntos en el 149 aniversario de tu muerte y allí permanece. Ella no quiere quitarlo ni yo quiero que lo quite. Este año no es posible el reencuentro. Pero estoy seguro de que pronto ella y yo volveremos a vernos para hablar de ti y sentirte otra vez más cerca en ese mágico mundo de las ilusiones contemplativas. Porque Alina no deja de nombrarte, poeta. Y un poeta como yo no piensa condenarte al olvido. Así que, mientras no volvemos a encontrarnos, descasa en paz.
lunes, 14 de diciembre de 2020
miércoles, 9 de diciembre de 2020
Canción de un pirata (Todo el mar - XXIV)
Canté tres mil años de canciones
y las mías son más de cinco mil…
Ardan como mar de ocaso en llamas
los manantiales de mi boca
con llamaradas
de húmedos fuegos
que su boca derrame…
Yo seré su roca…
Canté tres mil años de canciones
y las mías son más de cinco mil…
Muévase como se mueve al viento
su pelo suelto desalmado…
Sin ataduras
por indomable
su melena vuela libre…
La ataré a mi palo…
Canté tres mil años de canciones
y las mías son más de cinco mil…
Vístase como la piel desnuda
con sábanas de escalofrío…
Cuando su cuerpo
se entregue al baile
del temblor incandescente
bailaré yo el mío…
Canté tres mil años de canciones
y las mías son más de cinco mil…
Dele la pleamar de sus sudores
todo un océano a mi nave…
Y no habrá crestas
en oleajes
que no rompa con su proa…
Y eso ella lo sabe…
Canté tres mil años de canciones
y las mías son más de cinco mil…
Túmbese en la playa mi sirena
que va de vuelta mi velero…
Bajo mi pecho
dos corazones…
Uno el suyo… El otro mío…
Tanto yo la quiero…
Canté tres mil años de canciones
de mar
y las mías de amor
son más de cinco mil…
"Tu poesía está carente de erotismo" (Suelta de amarres - XCVII)
“Tu poesía está carente de erotismo”
“Tu poesía está carente de erotismo”,
hincada una musa escribió en el cartapacio de mi piel.
Verso a verso colonicé todo el papel
de su libro abierto
húmedo por culpa de mi lengua escrita.
-¿Decías qué..?... ¿Qué decías…?...
Que los seísmos de mis besos silábicos,
quería decirme,
crujen desde el epicentro de mis poemas.
qué palabra de dios ni qué mensaje (juanmanual de supervivencia LXIX)
qué palabra de dios ni qué mensaje
qué palabra
de dios ni qué mensaje…
qué
mandatos… qué pautas… qué consejos…
qué patente
de eternidad… ¡qué ultraje…!...
ni conocéis
a dios ni está tan lejos…
os traje a
dios… con él también os traje
toda
existencia desde tiempos viejos…
de dios
procedo y grito mi linaje…
linaje
vuestro… ¡no os quedéis perplejos…!...
asumid el
divino grito libre
de vuestra
voz… hacedla incandescente…
somos la
raza humana de estos días…
unos días
apenas del calibre
de un ínfimo
neutrón superviviente
en un eterno mar de naderías…
Gafeína (Palabrotario - CDXLVII)
Gafeína. Sustancia estimulante que mantiene a los felinos
despiertos.
martes, 8 de diciembre de 2020
Vejer - III (De andar por haikus - XXXIII)
Vejer (III)
Vejer se erige
empinada de blanco
entre un vergel.
Barcarola brillante (Todo el mar - XXIII)
Barcarola brillante de la luna
sonante, derramada en los atlánticos
es himno libre
que puede regresar de nuevos ecos
rociados desde las Américas.
Te compraba un dedo (Suelta de amarres - XCVI)
Te compraba un dedo
Te compraba un dedo
al precio que marcara tu deseo de estafarme y una mano
por la cantidad de diamantinos cristales preciosos
que en ella cupiesen y el brazo
por todo mi reino extendido en la tierra y tu cuerpo
restante
a cambio de mi vida y además
te compraba el alma
a precio de cien almas mías y tu corazón
por mi corazón y mis entrañas…
Entera te compraba si tuviera
diamantes
reino
vida
alma
corazón
entrañas
o algo suelto para darte a cambio.
cuando tomes una piedra (juanmanual de supervivencia - LXVIII)
cuando tomes una piedra
cuando tomes
una piedra y machaques
con la
contundencia
del martillo
de la vida misma
el reloj y
la brújula…
cuando
prendas un fuego
y calientes
tus manos
viendo
reducirse a cenizas
los senderos
de los mapas
de las
tierras conocidas…
cuando
borres toda huella
de las
certidumbres de tu corazón…
entonces…
solo entonces
podrás venir
conmigo al mundo…
te espero a
cualquier hora
y en
cualquiera de las entradas de la estación del alma
Expertomatozoide (Palabrotario - CDXLVI)
Expertomatozoide.
Célula que forma el gameto masculino con gran experiencia en la formación de
cigotos.
lunes, 7 de diciembre de 2020
Londres - II (De andar por haikus - XXXII)
Londres (II)
Ni un solo selfie
besándonos en Londres
sí que fue un brexit.
Son olas (Todo el mar - XXII)
Son olas…
Son olas…
Seguro que son olas…
Son olas
o primas hermanas de las olas…
Bella urbe ruborizada en luces (Suelta de amarres - XLV)
Bella urbe ruborizada en luces
Bella urbe ruborizada en luces
ante el andar nocturno de este iluminado:
disculpa la acritud de su pensamiento libre
y tanta ingratitud que manifiesten sus palabras
ante la no visión del cielo.
Pero apenas puedo ver estrella alguna…
Tu aliento luminoso perturba mi sentido
de orientación
y el norte
se me oculta
como si la pequeña osa pernoctara
dentro de la boca del lobo celeste.
Y tampoco
me permites ver el rastro efímero
del llanto de las noches de agosto
con Perseo
queriendo
centrar todas las miradas.
un trueno ha roto el cielo (juanmanual de supervivencia - LXVII)
un trueno ha roto el cielo
un trueno ha
roto el cielo y por las grietas
dioses van
precipitándose
al abismo
terrenal del vacío…
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